Люди, кони, конкурсы.

Осень мне, между прочим, тоже никаких пирожков с шанежками не преподносит, я сижу вся злая и печальная, на каждое "одеть" вместо "надеть" реагирую болезненно, а за "звонишь", кажется, уже могу даже убить. Ну или хотя бы ногу покусать, что ли. Или ухо. И ещё я плеваться ловко умею. И... В общем, сейчас не об этом. На мою осеннюю околомизантропию бальзамом легло сообщение о новом конкурсе в жж, где выбирают нового калифа на час жж-писателя. После одного из конкурсов, в который я имела глупость влезть, я узнала о себе и много нового, и много плохого, и много такого, без чего бы вполне пережила. Теперь на конкурсы я смотрю так: я могу пережить без этой лишней информации? Могу. Отлично. И не иду смотреть, едва завидев заголовок "конкурс". Ибо не забыть мне некую поэтессу, которая на сборище в честь подведения итогов конкурса (в который я имела глупость влезть, напоминаю) вцепилась мне в рукав и интимно сообщила (а я её, между тем, впервые видела - и больше не видела, слава богу). Так вот, означенная поэтесса сообщила мне: я, говорит, вторая Ахматова, меня так весь жж называет.
- СОС! - прошептала я идущему впереди благоверному и он по моему дикому взору понял, что кто-кто, а я второй Ахматовой не переживу. И спас, взявши меня за руку и отцепивши от моего рукава вторую Ахматову.

После этого я в конкурсы не ходок. Но мимо бриллиантовых текстов пройти не могу, нет моих сил. Делюсь. Порадуйте себя этой осенью, что ли.
"Прямо под окном стоял молодой человек и смотрел куда-то вверх. На нем было маленькое коричневое пальто и ветровая шляпа. Тонкие черты лица. Из-под шляпы торчали волосы. Шляпа была зеленовато оттенка. На ней были видны капли, которые падали с крыши. Такие крупные. Поля чуть засалены, но она очень шла ему. Он весь такой худенький, на левой руке блестело серебряное кольцо. Оно что-то значило для него. Он стоял и продолжал, смотрел куда-то наверх, кого-то ожидая".

Автор сего значится в конкурсе под номером 36. Думаю, желтая майка лидера ему (ей?) в этом сезоне обеспечена.

Там выдвинули меня, пожалуйста, граждане, не голосуйте ни в коем разе. Пусть победит тридцать шестой номер. Это будет заслуженной победой, в конце концов. А большинство из реально пишущих, которых там обозначили, ей-ей переживут непобеду в таком незамутненном идиотизме, уж простите меня за осеннюю сезонную резкость.

Улыбнитесь, ладно? И заторчите волосами из-под ветровой шляпы, что ли.