prosvetj: (Default)
Так получилось, что у этого журнала нет формата. Сказки здесь перемешаны с зарисовками, рассказы с рассуждениями на серьёзные темы (не пугайтесь, это бывает очень редко), наблюдения с наспех записанными для памяти историями других людей. В одном вы можете быть уверены: автор всего, написанного в этом журнале а) не бот; б) я сама; в) живая, настоящая, не терпящая хамства.

Важно отметить, что в моём журнале мнение автора очень часто не совпадает с мнением автора. В общем, здесь стало не без затей, зато интересно.

А! Да. Надо же поздороваться.

Приветствую вас.

Тексты, которые нравятся мне самой
Подарок для папы.
Кусака.
Лёд.
Безумие.
Она уже старая-старая.
Если у вас есть сестра
Санки.
Элиас.
Береги тебя бог.
Всё ясно.
Как мальчик боялся.
Афродита понаехавшая.
Ловец темноты.
Рыбка Йой.
Лёнькина женитьба.
Какими бывают ночи.
Как рождаются острова.
Собака.
Сказка о разумном компромиссе.
Маленькие девочки.
Дождь пил четвёртый день или сказка про погоду.
Шалость.
Дай ей бог здоровья.
Радиодождь.
Город вечного августа.
Симферопль-Ялта-Кацивели.
Полковник Валентин Степаныч.
Зря.
Луна-парк.
Cтрекозе - хорошо.

P.S. от 17 июля 2011 года.

1. Все выложенные здесь рассказы давно не самые лучшие и устарели, но мне лень, лень мне что-то с этим делать.
2. Если я вас зафрендила - называйте меня на "ты", пожалуйста, а то я путаюсь все время, чувствую себя неловко с новыми людьми и в итоге выгляжу абсолютной идиоткой.
3. Нет, на самом деле я не абсолютная идиотка. Кажется.
prosvetj: (Default)
Ребята, здравствуйте!

Если меняете жж-ные ники на другие, хоть намекайте, кто вы, я и так не большого ума женщина, а теперь и вовсе от огорчения поглупела, могу запутаться.

И я так рада, что кто-то присоединяется, ура!
prosvetj: (Default)
Сонный юзер, почесывая пузо, выходит и садится к ноутбуку. Утро, пташки, измучившись от жары, тихо чирикают "Как оно все достало!", околоподъездные старушки вяло переругиваются "самадурами", в целом, мир тих и еще не определился, на что ему обидеться сегодня.

Юзер, безнадежно: - А что там у нас с жж?
Жж, внезапно: - А заходи!
Юзер, не веря глазам: - Как это-как это?! Что, и залогиниться дашь?!
Жж, лениво: - Да на, логинься, тоже мне - бином Ньютона, залогиниться-то.
Юзер, охваченный трепетом: - Мама дорогая, заработало!
Жж, глумливо: - Не ждал, что ли?
Юзер, суетясь под клиентом (клиент у юзера - семаджик): - О! ОООО! Вау! Мамочки! Урррра! Счастье! Мир, ты вернулся! Итить! Эге-гей! Вах! Карррамба! О, боги! Спасибо! Спасибо всем - и вам, и тебе, и тут вот коммент оставлю, хоть и не знаю, кому, но боже-боже, какая свобода, какая прелесть, нет, это что-то!
Соседи, слыша вопли радости: - Чо, горячую воду, что ли, дали?
Юзер, отмахиваясь: - Какая вода, жж дали, жж!!!
Соседи: - Пропал Калабуховский дом. Что такое жж? Начальные буквы уже не радуют. Жж... Что? Страшно предположить.
Юзер, плевав на соседей: - Жалкие, ничтожные личности! Убогие! Сирые мозгом! Не знать про жж, боже-боже!
Жж, равнодушно: - Ну вот я вернулся, да, и что?
Юзер: - Всех люблю на свете я! Жжешечка моя любимая! Родная! Без тебя не жизнь! Проси что хочешь, я все сделаю, клянусь!
Жж: - Ну-ну.
Юзер: - Правда! Честно!
Жж: - Ну, тогда помолчи пару дней, что ли, дай любимому сервису оклематься.
Юзер: - ЧТОООО?!
Жж: - Ничего. Я так и знал.
Юзер: - Я напишу про тебя оду!
Жж: - Господи боже мой...

Где-то в горних высях большой политики. Кулуарный разговор. Двое в креслах.
Первый: - Орали неделю от горя, сейчас неделю от радости станут орать. Господи, какие предсказуемые пошли люди, так смешно.
Второй: - Свиньи они, а не верноподданные! Из-за такой ерунды так повестись!
Первый: - Какая разница, главное - повелись.
Второй: - Нет, ну если тебе понравилось...
Первый: - Раз в полгода, не чаще, чаще - привыкнут и не будет той остроты, того размаха...
Второй: - Да как скажешь, начальник.


Мир, покой и благодать снизошли на землю в эту пятницу.

Здравствуйте, дорогие все.

*шепотом*
Уииии! Он заработал!
prosvetj: (Default)
Но все не так, все не так(((
prosvetj: (Default)
Нет, ну правда же дивное бывает прямо здесь и сейчас.

На седьмом этаже в моей многоэтажке живет кардиохирург, дагестанец. Слава его зовут, если по-русски.
- Убери машину, козёл, подмести толком нельзя! - ругается наш дворник, таджик. А Слава, судя по виду, изрядно принял сегодня, и вот он такой солидный ходит по двору, пузо наперевес. И с нашим дворником у него высокие отношения, доверительные, то есть.
- Не сяду я за руль сегодня, мети как умеешь, понял? - говорит Слава.
- Шариат?! - кричу я с балкона.
- Женя, что ты можешь знать о шариате?! - ржет Славка.

Мы, конечно, все разные, не договориться, хоть дерись. Но так мне тепло от этих двоих придурков.
- Поставил машину, нерусский кретин! - ругается дворник.
- Ой, поглядите на русского, ой, мамочки! - всплескивает руками Славка.

И весь двор висит на балконах и хохочет.

Лето. Жизнь. Такая живая жизнь.
prosvetj: (Default)
Мальчики в моей ленте сказали мне, мол, Женя, прочти "Американских богов", они-де прекрасны. Прочла. Уныло, как в холодной бане. Тысячу страниц автор размазывает краткий сюжет, из которого у него мог бы получиться отменный рассказ, так вот - размазывает автор этот сюжет на тысячу страниц, потому как считает, что так оно лучше. Его право, ясное дело, но после двухсотой страницы я, поняв, что он раскроет карты странице этак на девятисотой, приготовилась к нудному чтению. Не зря. Отсылки, аллюзии, высосанные из пальца, попытка замахнуться на Михаила нашего Булгакова, штудирование библии, истории египетских и прочих богов - ну, молодец, да, проштудировал, отрефлексировал, поделился. В общем, Гейман не мой автор. Дочитала, поставила галочку - и хватит мне Геймана, пожалуй. И особенно обидно, что, когда я отгадала всё заранее, автор позволил мне оказаться правой, то есть все, что я предположила - сбылось. Я так не играю, мне так скучно. Хотя размазал сюжет умеючи, не отнять. Экранизацию бы посмотрела с удовольствием - есть где развернуться спецэффектам. Но читать что-то еще от Геймана - неа, увольте.

Мальчики вне моей ленты сказали мне, мол, Женя, не читай Кена Фоллетта, ужасно скучно. Читаю "Игольное ушко" с совершеннейшим почтением к автору. Медитативное чтение, абсолютное погружение в деталистику Англии сороковых годов двадцатого века. Приятно, черт возьми.

Читаю, а под козырьком подъезда стоят две хохлушки (у них особенная манера говорить, не спутать).
- Вот вы все говорите, что она еще молодая. А сколько той молодой лет?
"Молодая была немолода", - немедленно выскакивает в моей голове, люблю Ильфа с Петровым до буквы, что уж.

Ильф и Петров останутся еще на годы и годы. А вот Гейман - сильно вряд ли. Булгаков из него, повторяю, никакой. А тем хохлушкам до всех моих чтений и дела нет. И до ваших чтений - тоже. Кто из нас с ними более живуч и способен остаться в веках в виде набора сильных, но туповатых потомков - очевидно. Пока я думаю о Геймане и Фоллетте, они выбирают самца, да чтоб повыносливей. Все логично.

Ну, допустим, умею я читать Пушкина наизусть часами - и что? Природе на это забить. Она мудрее, ей не шашечки, ей ехать. Как только это понимаешь - становится легко. Вот правда. Гекубе плевать на меня, мне - на Гекубу, остается только "здесь и сейчас", и это очень правильно, ей-ей.
prosvetj: (Default)
Вы, дорогие все, столько пишете про лето, причем столько хорошего, что я иной раз вздохнуть не могу от восхищения. И вот тут человек задумал провести конкурс, в котором мне захотелось участвовать. В конкурсах я полный пень, не люблю массовых забегов и участия в оных избегаю, а тут вот надо же - захотелось попробовать. В конце-то концов, конкурс про летний рассказ, лето уже покатилось в сторону осени, вот и будем осенью читать рассказы да вспоминать, какое оно было. Да и надо же хоть раз попробовать поучаствовать, новый опыт, врачи рекомендуют, минздрав предупреждает, эксперты настаивают, труба зовет, оборона крепнет, короче, время что-то изменить.

*задрав палец вверх и голосом Мкртчяна*
Я так думаю!



Кто из пишущих хочет присоединиться - буду рада компании.
prosvetj: (Default)
Ребята, нужна ваша помощь. Я знаю, что среди вас есть психологи, так вот к вам я тоже обращаюсь, помогите, если можете.

Тема такая: постсуициидальное состояние (сами понимаете, это про выживших) и методы вывода из него. Но! Нужен человек, который в положительной динамике, который оклемался и готов поговорить о том, что с ним было. Не просто под запись, а сможет показать миру свое лицо, ибо нужен репортаж. Этот материал - не чернуха, мы живем в жутком мире, может, кого-то удержит от страшного решения рассказ того, кто когда-то уже решил свести счеты с жизнью.

Понимаю, что тема та еще, но вдруг, вдруг кого-то вспомните?!

Материал буду работать сама, то есть мерзкого копания в грязном белье и прочего не будет, гарантирую. Что человек сочтет нужным рассказать - то и буду использовать, без домысливаний и нтвшных ужасов. Есть на примете одна девушка, но её врач не уверен, что она согласится сниматься.

И еще: кто из психологов в моей ленте сможет дать комментарии по такой безрадостной теме?

P.S. Этот пост пережил десять (уже тринадцать) редактирований, невероятный для меня случай.
prosvetj: (Default)
1. В скучном торговом центре, полном дневной лени, пугающей малочисленности покупателей и продавцов, совершенно, судя по виду, плевавших на прибыль, сидит бабуля на коробке. Такая приличная бабуля, в кольцах и браслетах, а коробка старая, грязная и скособоченная.
- Дочка! - обращается она ко мне. - Редиска не нужна?
- Нет, - отвечаю и двигаюсь дальше.
- А и пропадите вы все пропадом! - несется в мою спину. - Менты гоняют, редиска никому не нужна, как старухе жить?
Я поворачиваюсь, смотрю на нее и тихо говорю - а давайте, мол, я вам сто рублей дам, просто так дам, без редиски.
- Иди-иди! - сердито говорит бабуля. - Я тут не христарадничаю, а торгую!
И, глянув на меня гордо и неподкупно, как крутой американский коп, отворачивает голову.
Во народ.

2. Девушка лет двадцати пяти в продуктовом магазине. В коляске, что она везет - пухлый младенец, периодически открывающий розовый рот и делающий "хнык". Второй ребенок лет пяти мечется по магазину, как взбесившийся болид - то свалил пакетики для завтраков, то зацепился ногой за газетную стойку, обрушив последнюю с грохотом, в общем, не скучно. Таджичка, убирающая за мальчишкой следы разрушения, бубнит, что "такой невоспитанный мальчик", но покорно ходит за пацаном.
- Хотите, я вас пропущу? - спрашиваю я девушку, когда она подруливает с коляской к кассе.
- Нет, спасибо, - улыбается она. - Они пока тихие.
- Тихие?! - удивляюсь я.
- Хнык-хнык-ааааа! - подтверждает дитя в коляске.
- Мама! Мама-мама! - кричит пятилеток.
- Ага, - улыбается она, спокойная, как удав.
На выходе из магазина пятилеток спотыкается и падает, здорово ударив коленку. Кряхтит, поднимается и говорит "Мама! Я не плачу! Я только чуть-чуть, чуть-чуть!" - и начинает рыдать, подойдя к матери и уткнувшись в нее носом. Дитя в коляске немедленно поддерживает брата басовитыми "хныками". А я неожиданно ловлю себя на том, что мне тоже хочется подойти к девушке, уткнуться в нее и всласть прореветься.
Ухожу из магазина, иду по дорожке и плачу. Тихо-тихо, чтоб никто не видел.
Объяснить, что это было, не могу. Засело в голове, вот глупость.

3. Из-за табачного ларька, в котором я покупаю сигареты, выруливает бомж. Опухший, побитый, грязный, похмельный - страшный.
- Слышь, - обращается он ко мне не голосом, а каким-то клёкотом, - дай десятку!
- Нет, - холодно говорю я и отхожу, эвакуируюсь от его вони.
- Сука! - бросает он равнодушно.
- Мудак! - повернув голову, констатирую я.
"Черт возьми, черт возьми, не сметь отвечать на гадость гадостью!" - думаю про себя. И откупаюсь от вселенной, подав старушке в переходе, торгующей какими-то блокнотами, что ли. Старушка крестится, "дайбогздоровкает", крестит меня и улыбается.
И меня попускает.
Хотя, конечно, глупости всё это, глупости.

4. Иду по улице, прислушиваюсь к сердцу, к тягучей крови, сгустившейся на жаре до желеобразного, кажется, состояния. Решаю купить воды. Рядом со мной идет девушка, навстречу - мужчина лет тридцати пяти. Пока я думаю, где купить воды, и кручу головой, девушка и мужчина останавливаются, увидев друг друга.
- Ты?! - спрашивает мужчина, будто задохнувшись.
- Сашка-а-а..., - говорит девушка.
Стоят несколько секунд, а потом бросаются обниматься.
Стоят в людском потоке, молча обнявшись, будто пытаясь прикипеть друг к дружке.
Я, забыв про воду, машинально закуриваю, во рту горько, выкидываю сигарету, а они все стоят.
"Цыц! - говорю я своей голове, которая немедленно начинает придумывать про этих двоих историю. - Дай людям пообниматься!".
Оборачиваюсь, довольно далеко уже отойдя - неа, стоят в той же позе.
- Заткнись! - велю я фантазии.
- Пить! - велит разум.
И я ухожу совсем, думая, что когда-то же они разойдутся, правда? Только бы больше не потерялись.

5. Мысли лениво кружат по аквариуму головы и ни на чем конкретном не останавливаются, текут, будто не мои. Но, кажется, этим пунктиром я описала некие симптомы. Свои, не мира. Мир что, миру по фигу, он катит перед собой городское лето, как усталый навозный жук - и все дела. Обещают много жары, я поглаживаю пульт от кондиционера и хрущу редиской, а потом в замке поворачивается ключ - и вся моя вселенная обретает устойчивость.
- Я устал, как собака! - говорят мне. - Я мокрый, не целуй меня!
А я не слушаю, я целую его потный нос, обнимаю его, взмокшего и пышущего уличным жаром - и смеюсь от счастья.
Когда-то один из моих давних приятелей сказал, чтобы я не выходила замуж, мол, ты связалась с холодным и расчетливым типом, вот увидишь.
"Холодный и расчетливый тип" терпит невыносимую меня столько лет, что я должна поставить ему памятник.
Он сейчас спит, а я ленюсь сделать ему оладьи. Всего-то оладьи, никакой не памятник.


Жара-а-а.
prosvetj: (Default)
Вообще нечего смотреть, абсолютно и однозначно - все засмотрено до дыр. "Сыны анархии" - жду новой серии, "Эндшпиль" - жду, "Воздействие" - жду. Последней части "Тюдоров" тоже жду!

"Ходячих" вообще, кажется, закрыли как проект?

Ребята, скажите, что вам снится вы смотрите? Я слабое существо, мне хочется зрелищ.

Дочитываю "Миллениум" Ларссона и срочно потом хочу на что-нибудь переключиться, потому что дочитаю - и настанет пустота. Умер Ларссон-то, а роман-то задумывал из десяти частей, мне его и как коллегу жаль, и как эгоистичной читательнице тоже. Эх.

Зрелищ, пожалуйста! Низко кланяюсь лбом в пол.
prosvetj: (Default)
Ну, казалось бы, чего я не знаю про Ильфа и Петрова, правда же? Кусками шпарю наизусть "Золотого теленка" и "Двенадцать стульев", люблю "Одноэтажную Америку", Колоколамск тоже, в общем, ознакомилась, как говорил мой препод по психологии. Тот еще, кстати, был тип, мой дивный однокурсник Антипин именовал его "Танцующий ослик" - так он и остался в моей памяти. Как его там звали на самом деле - не помню, а как "танцующего ослика" легко вспоминаю. Нет, он к делу не относится, так, просто вспомнилось.

И вот - здрасьте. Ильф умер от туберкулеза, Петров/Катаев погиб на войне, ибо был военным корреспондентом, а я и не знала. Правда, благоверный говорит, не могла не знать, тупо забыла, ну, пусть так. Но вот сижу и думаю, как мало я знаю об авторах, как ничтожны мои знания. Нет, их смерти ничего не добавят и не убавят ни к "Теленку", ни к "Стульям", но так грустно, что их век был короток. И в моей голове вплоть до сегодняшнего дня, когда черт занес меня на эти галеры прочесть их биографии по ничтожному поводу - не могла вспомнить цитаты, зацепилась, полезла искать - так вот, в моей вышеозначенной голове они жили до старости, всеми почитаемые, уважаемые и заслуженные.

То есть я мысленно веду какую-то альтернативную историю людей, додумываю их судьбы, не зная фактов, елки-палки. Незнакомых людей. Историю. Веду. Я. В своей голове.

А мы хотим договориться о инновациях, модернизации, годном политическом строе, ну-ну. То есть ну совершенно же невозможно договариваться с людьми, ведущими в своей голове свои исторические записи, которые не имеют ничего общего с реальным положением дел. Вот же бред.
prosvetj: (Default)
1. Мне сказали, что жж умирает, что тут сидят только совсем отмороженные графоманы и идиоты, а вся соль и прелесть нынче сосредоточена на фейсбуке. Сходила, потрепалась. С теми же самыми людьми, что и тут. Ребята, откуда у вас столько времени?! А вообще фейсбук мне неудобен, я буду графоманить и идиотствовать в жж, можно? Мне тут привычней. И да, откуда у меня столько времени?!

2. Мне сказали, что у меня "усталость сердечной мышцы". Я так была довольна, что не вышептать. Звучит очень романтично. Есть сердечная мышца, она устала и привет. Как жена, которая отказывает мужу в сексе под предлогом усталости - мол, ты как хочешь, а я устала! Вот и моя сердечная мышца спокойно сидит в углу, сложа ручки, устала она. Но, слава дождю, я продышалась и мышца, кажется, решила еще поработать.

3. Мне сказали, что надо срочно бросать курить.
- Конечно-конечно! - пообещала я. Вышла из поликлиники и закурила. Как быть с этим неудобным, идиотским, маразматичным и глупым существом, в которое я ем и курю?! "Убить" не вариант, в кого я тогда курить-то буду.

4. Мне сказали, что на пороге середина лета.
- Как так?! А я почему не заметила?! - возмутилась я.
Оглянулась, а июль вовсю идет к излому, на середину, все так, я просто не отслеживала.

Сижу теперь, отслеживаю июль. Берегите себя и близких, не слушайте чужих, не обращайте внимания на идиотов, а на июль, наоборот, обращайте. Смотрите - идет, июль-то. Мимо нас с вами. И неважно, что жара, дождь или холод, июль же. Единственный июль 2011 года в наших с вами жизнях.

Лора

Jul. 5th, 2011 02:25 pm
prosvetj: (Default)
Я знаю ее года три, что ли. Так вышло, что теперь мы с ней "в шаговой доступности", что для столицы невероятное совпадение. У нее кошка и собака, она одна противостоит миру, она друг и сейчас ей нужна помощь. Я знаю, что ко мне заглядывает много людей, вдруг среди вас есть юристы по миграционному законодательству и (посмотрев в бумажку) вопросам гражданства, а?

Если бы речь шла о ее регистрации - не вопрос. Но речь идет о том, что много лет назад Лора жила на Украине, потом уехала в Москву, не поменяла паспорт, оставив тот, советский - и теперь ее как бы нет. Там, где она была прописана, ее выписали без ее ведома, стало быть, здесь она не очень чтобы кто с точки зрения государства, а гражданство давать таким "несуществующим" людям государственным служащим и вовсе не хочется.

Юристы, милые! Вспомните своих знакомых, а? Лора говорит, что ей просто надо знать, в какую сторону плыть, дальше уж она сама. Кто может проконсультировать, ну, вдруг? Не бесплатно, не за ради Христа.

Вот тут она сама об этом просит. Это ведь не денег дать, это вспомнить своих знакомых и дать им возможность заработать и помочь человеку.

Нид хелп.
prosvetj: (Default)
К Георгию Жженову отношение у меня особенное. Это как если человек заходит в помещение, а ты перестаешь дышать от уважения и благоговения. Нет, кроме шуток. Жженов - эпоха и человечище, у меня по этому вопросу всё и это не изменится, пока не умру.

Ему было уже под девяносто, когда с его участием начали спешно снимать сильное и хорошее документальное кино, "Русский крест". Обсуждать нечего, в сети есть, скачайте и посмотрите, это историческая веха, это взгляд современника, это важный и редкий по нашим временам проект. Честный и сильный.

Проходит там в какой-то из серий старенький Георгий Степаныч мимо соседа по даче, что ли, тот его окликает.
- Как дела, Георгий Степаныч?
- Пока вертикально! - отвечает Жженов и посмеивается.

Быть в жизни в состоянии "вертикально" - это то, за что людей уважают, как минимум. Наука та еще, но она того стоит, мне кажется.

- Как дела?
- Вертикально!

Блестяще, как по мне. Но так сложно, так.
prosvetj: (Default)
А зачем вы ругаетесь в комментах? Случается с вами такое - ругаться с теми, кого вы вообще не знаете?

У меня в давнем посте люди, явно друг с другом не знакомые, доругиваются - реплики выходят вялыми, потому что один коммент был написан три дня назад, на него ответили только что, этакая глупая лужица негатива. А, поскольку журнал мой, я эти комменты получаю.

Я иной раз с воплем "В интернете кто-то дурак!" - ругалась. Давно было. Теперь не ругаюсь, а иногда лениво гноблю, хамов сразу баню, но то я, а мне интересно про вас.

Что мгновенно выводит вас из себя и заставляет размахивать шашками, скажите мне?

Меня (до сих пор) дико выводит из себя тема "По литературным произведениям нельзя судить об исторических процессах, литература современников тех процессов субъективна насквозь!". Моя планка падает сразу, ибо тех, кто считает, что историки объективны, мне хочется немедля изжарить живьем. Ну а литература - что с нее взять, она необъективна, субъективна, предвзята и вымышлена по сути своей.

А, да, про чайлдфри не надо, я как-то читала ссору чайлдфришников и детных мам, это был тот еще Кандагар, до сих пор поеживаюсь от накала страстей. А про все остальное из тем, порождающих холивар, прочту с удовольствием.
prosvetj: (Default)
Вызывают у меня недоумение, оторопь, испуг, неумение принять их позицию и зависть, зависть, зависть.

У приятеля родилась дочь. Приятель взрослый, под сорок, дочь мелкая - где-то под год ей нынче.
- В Москве я растить ее не буду, - принял решение приятель, - ни в коем случае не буду, это ад. Слава богу, жена со мной согласна полностью.
- А где ты ее будешь растить? - озадачился офисный планктон в моем лице и преданно вцепился в клавиатуру. На всякий случай.
- На Гоа, - улыбнулся приятель. Ну, знаете, будто про соседнюю булочную мне сказал, безмятежный, как птица-тупик с полным клювом рыбы.

Взял отпуск по уходу за ребенком. Сдал московскую квартиру. И на Гоа, натурально.

Прислал мне как-то фотки, я на это его письмо трусливо не ответила. Потому что только со второго просмотра поняла, что этот поджарый туземец в шортах держит на фотографии не тушку только что убитой из лука живности (держит ее победно, кстати), а собственное дитя - за ногу, вниз головой, над морем-океаном, в котором сам стоит по колено. Дитя похоже на упитанного бройлера по виду и на самую счастливую в мире маленькую девочку. Когда поймешь московскими мозгами, что такими бывают девочки, если их родить, увезти на Гоа и загореть. А не цыпленки, нет.

Звонит сегодня. Говорит, мол, заеду, ты как насчет кофе?
- Болею, - хрипло объясняю я. - Горло и температура.
- Ну, тогда в другой раз, мы ж не в Москве, но я бываю тут наездами, - говорит бодро и громко.
- Ну да, ты ж на Гоа, - все так же поражаюсь я, произнося это самое "Гоа" таким образом, будто пробуешь на вкус огромный сверкающий бриллиант.
- Не, мы нынче в Электрозаводске, - отвечает он.
- Как?! - кашляю я. - Как вас туда-то занесло?!
- От Гоа мы устали, московскую квартиру сдаем, а у тетки в Электрозаводске трешка. Понимаешь, из дома выходишь - и сразу лес, очень здорово!

Вы вслушайтесь: из дома выходишь - и сразу лес. Это для человека определяющий фактор. Это для него главное. Это. И чадо растет в такой же логике приоритетов.

*обняв ноутбук отчаянными объятьями*
Странные же люди, правда?
Гоа, Электрозаводск, лес...

Боюсь и завидую, боюсь и завидую.

prosvetj: (Default)
В принципе, уважаемые дамы и господа, июньское субботнее утро могло бы вести себя приличней и демонстрировать, к примеру, солнце, а не низкое небо, присевшее перед попыткой излиться дождем. Но в такие невнятные погоды, когда хочешь или нет, а плечи просят кофты или ветровки, самое оно испечь сытный мясной пирог и чинно съесть кусочек, запивая его земляничным чаем с цыплячьего цвета лимоном.

Пирог прост, очень сытен и ни разу не склонен считать себя диетическим блюдом. На него можно и даже должно приглашать гостей, потому как, повторяю, он сытен, сытен он, так что много не съешь.

Итак. Говяжий фарш. 400 граммов. Лук-порей или средняя головка лука репчатого, мелко порезанного. Обжариваем практически до готовности на оливковом масле, постоянно помешивая. Соль, перец, выносим остывать на балкон или подоконник - и приступаем к изготовлению теста. Но сначала несколько слов о спорте о начинке. Если вам кажется, что с фаршем будут прекрасно сочетаться болгарский перец, стакан натертого сыра или грибы, смело обжаривайте и трите - и добавляйте, ясен пень. Но учтите, что количество начинки увеличится, это важно, я даю пропорции теста ровно на указанную мною начинку. Я в нее тоже утилизировала граммов семьдесят сыра, но такое небольшое количество означенного сыра на пропорции не влияет, а вот грибы, к примеру, очень даже. Как фарш остынет - пройдитесь по нему погружным блендером, так, без фанатизма, а лишь чтобы разбить комки фарша и сделать его консистенцию чем-то вроде крупнозернистого паштета.

Стало быть, берем любимую глубокую тару, у меня это важная салатница, честно унесенная от родителей под покровом "а куда я ягоду положу, а вдруг она потечет?!" - и с тех пор поселившаяся у меня. А на мамины грязные намеки в стиле "где моя салатница, о дщерь?!" я, будучи приличной дамой, не отвечаю. Леди, знаете ли, выше всех грязных намеков мира.

В салатницу кладем 250 граммов сметаны (20% жирности) и 250 граммов варенца. Можно сметану и майонез в таких же количествах, сметану и кефир, и простоквашу, и ряженку, и натуральный йогурт, но у меня таки был варенец. Вымешиваем. Вообще позволю себе совет: к приготовлению любой еды приступайте всегда в хорошем настроении, но к приготовлению теста - особенно. Живая субстанция, чувствует и боязнь что-то сделать не так, и злость, и тревожность - и непременно вбирает это все в себя. Потому включите любимую музыку, забейте на тревоги и творите смело и радостно.

В получившуюся смесь вбиваем три средних размеров яйца, немного присаливаем и постепенно вводим полтора стакана просеянной муки с ложкой разрыхлителя. Получается чуть более густое тесто, чем на оладьи. Берем разьемную форму (20 см. в моем случае), окунаем кулинарную кисточку в оливковое масло и промазываем ею дно и стенки формы. Духовку ставим на 180 градусов выше нуля. Выкладываем в форму половину теста, разравниваем ложкой. Сверху кладем начинку горкой, аккуратненько, стараясь оставлять края теста свободными. Разравниваем начинку и сверху выливаем оставшееся тесто. Если боитесь, что фарш будет суховат (я ем такой пирог со сметаной и мне не сухо), то натрите на верх начинки немного сливочного масла на крупной терке.

Ну, все. Разравняли верхушку теста и в духовку. 180 градусов, 50 минут. У меня газовая духовка, она ровно за это время справляется с пирогом, низ не пригорает, верх зарумянивается, все прекрасно. Тесто поднимется в духовке сильно, но после того, как вы вытащите пирог, опадет. Не расстраивайтесь, на вкус не влияет, да и с эстетической точки зрения все вполне себе чинно.

...Так. Сейчас я, кажется, пойду убью старуху-соседку. Взяла, старая швабра, моду: выпрется с телефоном на балкон, откроет окна пошире - и со всей дури орет в трубку на весь двор. Во, где бы вы сейчас ни были, вы должны ее слышать - "А старшая-то ваша что, в школу уже пошла?! Нет? Что?! Замужем уже?! Стареем, ой, стареем!". Говорю же, убью.

Кхм. Простите, отвлеклась. Ну, собственно, чего - пирог готов, потычьте в него зубочисткой или вот как я, деревянной шпажкой для шашлыков, потому что пирог высокий и ни единая зубочистка даже до его середины не достанет, если только какая зубочистка-мутант. И, если он пропекся, вытаскивайте. Вкусен и горячим, и холодным, с молоком и чаем, с соком и кофе, короче, самое оно в виде сытного завтрака, да и обед с ужином на вас за такой пирог не обидятся, а фигура - ну что фигура, чего ж теперь, только на силосе сидеть, что ли.

И вот еще что: учитывайте нюансы вашей духовки самостоятельно, я ж ее не вижу, посоветовать не могу. Электрическая может приготовить этот пирог где-то за полчаса, если я правильно помню, как иметь дело с такими духовками. Если вы ставите температуру на глазок, имея древнюю духовку со сбитым прицелом (я к таким духовкам с огромным уважением, они прекрасны), то, учитывая высоту пирога, делайте поправки на то, чтоб низ или верх не сгорели, а внутри все пропеклось. Следите за пирогом, особенно готовя его в первый раз, подмечайте детали, думайте, как лучше сделать. Я не стала бы тут проповедовать ни в коем случае, но почитала отзывы по поводу этого рецепта в одном из сообществ - так уши завяли. Этот пирог я делаю лет двадцать с неизменно хорошим результатом, потому мне удивительно читать отзывы про "тесто сырое и липкое" (а пропекать не пробовали?), "начинка очень жирная!" (а не берите свиной фарш и не топите его в море жира при жарке!), "начинка сухая и в горло не лезет!" (мозг, мозг включайте, когда готовите, что ж он у вас на вечном техосмотре-то торчит!), "теста слишком мало!" (ну да, вы ж вбухали в фарш грибы, сыр, морковку и потерли среднюю картошечку, делов-то), "теста слишком много!" (ага, вы слопали половину фарша, пока обжаривали, кто вам виной, опять Пушкин?!) - ну, и так далее.

Ну что, куска такого пирога мне достаточно для того, чтобы смотреть на мир узкими щелочками довольных жизнью глаз, являя собой вид хомо сапиенса, нокаутированного желудочно. Потому снова рекомендую позвать гостей: пирог, гости, суббота, что еще нужно, чтобы чувствовать себя полностью счастливым?

Хороших выходных, дорогие все.

P.S. Мужественно печатаю вслепую, прошу сообщать обо всех опечатках и ошибках, очень буду признательна.
prosvetj: (Default)
Манохин оказался в патовой ситуации сам, никто ему не был виноват, сам-сам, без ансамбля. Нелогично орать на начальство, мог бы и перетерпеть. В конце концов, он всегда знал, что жена ему изменяет, так чего было обзывать начальника похотливым старым уродом, чай не чужие ж люди стали. Впрочем, прошлого не вернуть, жену так и так давно было пора бросать, сколько ж можно рогами балконы сбивать, стыдно и мерзко. В общем, вышло так, что Манохин Игорь Евгеньич, семидесятого года рождения, русский, не был, не привлекался, не состоял, утром третьего мая текущего года побросал вещи в старый студенческий рюкзак, крикнул в сторону спальни «Спи теперь с кем хочешь, официально разрешаю!», хлобыстнул дверью и вышел из собственной квартиры вон.

Вынужденный кат, намекающий на много букв )

Я обещала вам страшную историю, но она оказалась длиннее, чем я думала. История имела место быть в реале, персонажи изменены до полного изумления, на той неделе продолжу, с вашего позволения.
prosvetj: (Default)
Сижу с нахмуренными бровями. Сурово, на минуточку, нахмуренными. Позитива в моих бровях искать сегодня бесполезно, они - сплошной укор и возмущение.

Объясняю. С неделю назад мне стали приходить какие-то странные комментарии, которые не нравились в том числе и жж, потому комментарии были помечены словом "подозрительный" и были видны только мне. Ников, с которых высылались эти подозрительные комментарии, было три. Эти ники писали мне, что "скоро ты почувствуешь на своей шкуре, что такое народная месть!". От этого комментария я легкомысленно хохотала, поскольку, будучи визуалом, народных мстителей я представляю себе в виде троицы мстителей неуловимых из одноименного кино. Имея визуальный ряд ребенка, взрощенного при СССР, я так и видела, как ко мне вваливаются Яшка-цыган, Валерка и Данька, на подтанцовке за их спинами - Буба Касторский, ответственный за мертвых с косами тоже понятно кто - Крамаров, и все они приходят и мстят, туды их всех в качель. Мщение я представляю себе не очень, потому дело заканчивалось тем, что я им наливала борща на первое и венгерского гуляша на второе, потом отрезала с собой тортика - и провожала восвояси. На это, поди, злобные ники не рассчитывали, но что-то им подсказывало, что на одном странном комментарии я точно не сломаюсь и не затребую галоперидола вовнутрь.

Тогда они, триединые во гневе, стали мне писать "то ли еще будет", "возможно, это последнее, что ты читаешь", а потом в ослеплении от собственного уникального идиотизма они замахнулись на святое и написали мне, что "все твои рецепты ты крадешь вот отсюда!" - и дали ссылку на сайт. Не кулинарный, нет. На порнографический. С изрядной долей удивления я, послушно пройдя по ссылке, какое-то время прикидывала, как я могла украсть рецепт курицы с картошкой в утятнице у половозрелого негра, размахивающего своим мужским достоинством, аки штандартом. Не придумав, как заставить негра прекратить совершенно антикулинарную движуху, я закрыла страницу.

Тогда они (может, они друг с другом даже и не знакомы, конечно, но мне проще называть их "они") предприняли еще одну попытку. И вчера под покровом часа ночи написали мне "сегодня ночью ты умрешь". Я прочла это обещание нынче утром, а спросонья я не совсем мила и лучезарна, потому решила сначала ответить что-то в духе "Ах ты ж мудила", а потом написать в СУП, в твиттер Медведеву, в генпрокуратуру, в "Комсомольскую правду", в фонд помощи скорбным мозгом и еще куда-нибудь, но и тут меня постигло разочарование. Ибо действие аккаунта, через который мне желали помереть, было приостановлено - видимо, сразу после того, как аккаунт мне поугрожал, его и накрыли медным тазом.

Сижу с нахмуренными бровями, как дура. Ругаться не с кем. Один из них утоп, его поклали в гроб, а еще двоих мне уже не найти, потому как я с омерзением удалила их с почты насовсем, без возможности восстановления. Да и глупо было бы их искать, это ж тогда было бы сплошное "я гналась за вами три дня, чтобы сказать, как вы мне безразличны".

В общем, тьфу на них еще раз. И, дабы подтвердить свою репутацию крайне логичной женщины, спрошу вас. Вопрос к тем, кто умеет печатать слепым десятипальцевым методом. Коллеги, ну что, руки приучены и помнят буквы сами. Но! Я печатаю так медленно, будто я - девочка-даун. Так и хочется сделать невменяемые глаза и, вывалив язык, спросить "Папа, а где море?!". Если же я тороплюсь, то пальцы мгновенно перескакивают на двухпальцевый метод и печатают в несколько раз быстрее, чем вслепую. Что с этим делать, а? Ведь полтора месяца же училась, ешкин кот!

От этого брови мои сурово нахмурены. Правда, и тут меня тянет ржать. Помните в "Иван Васильиче" Куравлев требовал у и.о. царя - Яковлева, чтобы он насупил брови? Вот так я выгляжу. Это какой-то позор!

Хорошей вам среды, в общем. Живите безмятежно, лето же.

Profile

prosvetj: (Default)
prosvetj

July 2011

S M T W T F S
     12
34 5678 9
101112 131415 16
17 18 19202122 23
24252627 28 29 30
31      

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Oct. 18th, 2017 11:47 pm
Powered by Dreamwidth Studios