prosvetj

Сонный юзер, почесывая пузо, выходит и садится к ноутбуку. Утро, пташки, измучившись от жары, тихо чирикают "Как оно все достало!", околоподъездные старушки вяло переругиваются "самадурами", в целом, мир тих и еще не определился, на что ему обидеться сегодня.

Юзер, безнадежно: - А что там у нас с жж?
Жж, внезапно: - А заходи!
Юзер, не веря глазам: - Как это-как это?! Что, и залогиниться дашь?!
Жж, лениво: - Да на, логинься, тоже мне - бином Ньютона, залогиниться-то.
Юзер, охваченный трепетом: - Мама дорогая, заработало!
Жж, глумливо: - Не ждал, что ли?
Юзер, суетясь под клиентом (клиент у юзера - семаджик): - О! ОООО! Вау! Мамочки! Урррра! Счастье! Мир, ты вернулся! Итить! Эге-гей! Вах! Карррамба! О, боги! Спасибо! Спасибо всем - и вам, и тебе, и тут вот коммент оставлю, хоть и не знаю, кому, но боже-боже, какая свобода, какая прелесть, нет, это что-то!
Соседи, слыша вопли радости: - Чо, горячую воду, что ли, дали?
Юзер, отмахиваясь: - Какая вода, жж дали, жж!!!
Соседи: - Пропал Калабуховский дом. Что такое жж? Начальные буквы уже не радуют. Жж... Что? Страшно предположить.
Юзер, плевав на соседей: - Жалкие, ничтожные личности! Убогие! Сирые мозгом! Не знать про жж, боже-боже!
Жж, равнодушно: - Ну вот я вернулся, да, и что?
Юзер: - Всех люблю на свете я! Жжешечка моя любимая! Родная! Без тебя не жизнь! Проси что хочешь, я все сделаю, клянусь!
Жж: - Ну-ну.
Юзер: - Правда! Честно!
Жж: - Ну, тогда помолчи пару дней, что ли, дай любимому сервису оклематься.
Юзер: - ЧТОООО?!
Жж: - Ничего. Я так и знал.
Юзер: - Я напишу про тебя оду!
Жж: - Господи боже мой...

Где-то в горних высях большой политики. Кулуарный разговор. Двое в креслах.
Первый: - Орали неделю от горя, сейчас неделю от радости станут орать. Господи, какие предсказуемые пошли люди, так смешно.
Второй: - Свиньи они, а не верноподданные! Из-за такой ерунды так повестись!
Первый: - Какая разница, главное - повелись.
Второй: - Нет, ну если тебе понравилось...
Первый: - Раз в полгода, не чаще, чаще - привыкнут и не будет той остроты, того размаха...
Второй: - Да как скажешь, начальник.


Мир, покой и благодать снизошли на землю в эту пятницу.

Здравствуйте, дорогие все.

*шепотом*
Уииии! Он заработал!

1. Мне сказали, что жж умирает, что тут сидят только совсем отмороженные графоманы и идиоты, а вся соль и прелесть нынче сосредоточена на фейсбуке. Сходила, потрепалась. С теми же самыми людьми, что и тут. Ребята, откуда у вас столько времени?! А вообще фейсбук мне неудобен, я буду графоманить и идиотствовать в жж, можно? Мне тут привычней. И да, откуда у меня столько времени?!

2. Мне сказали, что у меня "усталость сердечной мышцы". Я так была довольна, что не вышептать. Звучит очень романтично. Есть сердечная мышца, она устала и привет. Как жена, которая отказывает мужу в сексе под предлогом усталости - мол, ты как хочешь, а я устала! Вот и моя сердечная мышца спокойно сидит в углу, сложа ручки, устала она. Но, слава дождю, я продышалась и мышца, кажется, решила еще поработать.

3. Мне сказали, что надо срочно бросать курить.
- Конечно-конечно! - пообещала я. Вышла из поликлиники и закурила. Как быть с этим неудобным, идиотским, маразматичным и глупым существом, в которое я ем и курю?! "Убить" не вариант, в кого я тогда курить-то буду.

4. Мне сказали, что на пороге середина лета.
- Как так?! А я почему не заметила?! - возмутилась я.
Оглянулась, а июль вовсю идет к излому, на середину, все так, я просто не отслеживала.

Сижу теперь, отслеживаю июль. Берегите себя и близких, не слушайте чужих, не обращайте внимания на идиотов, а на июль, наоборот, обращайте. Смотрите - идет, июль-то. Мимо нас с вами. И неважно, что жара, дождь или холод, июль же. Единственный июль 2011 года в наших с вами жизнях.

Снег. Не просто снег - метелища. С ветром. Всегда любила эту ярость, с которой зима отбивает у весны каждую пядь. И ведь обе знают, что весна победит, но какая битва, какая! Солнце, капель, ан нет - туча наплывает на летящий под нею город, надувается и изрыгает снежный вихрь.
- Не отдам! - кричит зима, по-волчьи прижимаясь к земле, ощерив в сторону весны пасть, как Ракша, защищающая маленького Маугли от Шерхана.

Весна поджимает хвост и быстренько растворяется в пространстве, не такие у нее пока силы, чтобы тягаться со свирепой волчицей, защищающей детеныша. И на город падает снежная мгла, в окнах стоит пелена, соседнего здания почти не видно, оно размыто снежной завесью, ворвавшаяся в город аэродинамическая труба треплет прохожих, упирается в их спины, толкает, пихает - мстит. Мстит за скоротечность бытия, за неизбежность своего ухода, за все чаще случающиеся рыдания сосулек, за то, что никто не скажет никакого спасибо, а ведь она насылала мороз, тот самый, который снежком укутывал - и нате вам, никакой благодарности! Зима набрасывается из-за угла на машины, врезается им в бок, пытается пробить стекла, доказать всем этим неблагодарным, что силы еще есть, есть, да еще какие!

…Но небо постепенно светлеет и вдруг оказывается, что не так уж был полон мешок, из которого зима в одном из последних приступов ревности к весне швырялась в мир снегом.

Весна, хохоча, показывает язык сконфуженной туче, а зима, вздохнув, философски изрекает "Остатки сладки" - и завязывает мешок с маленькой кучкой снега. Сидит и прикидывает, на две атаки или все же на три хватит этих остатков. Но сдаваться без очередного боя не собирается, нет. Люблю ее за характер. Очень.

Очень негодую, очень! Прихожу, понимаете, получать визу, срочно мне надо было в Уругвай, хоть тресни. А в уругвайском посольстве сидит уругвайский же кагэбэшник, смотрит на меня с явным неодобрением и говорит - "Каждый, понимаешь, свинёныш хочет нынче в Уругвай!".
- Позвольте, - отвечаю я, залившись краской, - чего это вы мне хамите?!
- А что вы забыли в нашей многострадальной стране? - отвечает он вопросом на вопрос, паразит. А я ему внятно ответить не могу, потому как точно не знаю, зачем мне в Уругвай, но зато чувствую, что без поездки туда мне жизнь не в радость, однозначно. Ну что, сидим. Он меня буравит глазами, я - его.
- Ну? - не выдерживаю я.
- Я лично, - говорит он, - лично буду сопровождать вас в этой поездке! И только попробуйте нашпионить!
- Сами вы свинёныш! - отвечаю я ему. - Идите в пень с вашим Уругваем, я лучше в Нигерию мотанусь, сдался мне ваш Уругвай!
- Чтооооо?! - закричал мне уругвайский кагэбэшник, взвившись со стула. - Вы смеете сравнивать мою страну с Нигерией?!
Тут забежали ещё трое граждан, все как один уругвайцы, с явным намерением меня заковать в кандалы или как минимум побить, но я проснулась - и они обломились.

Какие неприятные люди эти ваши уругвайцы! Фу!

Доброе утро.

P.S. А вот человек, который там побывал, в Уругвае-то. Не забоялся.

Есть вещи, которых мне никогда не понять. Проживи я хоть триста лет, эти вещи так и останутся неподвластными моему разуму, так и не будут постигнуты мною, не мелькнет луч озарения в моей голове и не воскричу я в небо "Эврика!" или нечто такое же ослепительно упоённое. Нет, я так и буду, видя их, а особенно - востороженную суету вокруг них (её я и не собираюсь понять, она для меня сложнее всей высшей математики и астрономии горних высей знаний) - так вот, я так и буду делать оловянные глаза, отваливать челюсть и всем своим видом являть дауна обыкновенного, незатейливого.

Я женщина, я могу понять многое. Как минимум, непреодолимую куриную тягу к блестящему. Или не обязательно к блестящему, а просто к ненужному. "Какого банана, - говорит себе иной раз дама вполне взрослых лет (не обязательно ваша покорная слуга, а вообще, пусть и крайне редко, любая и каждая среднестатистическая дама), - ты мчишься за этой хренью в едином порыве с такой же кучей дур?! Ну, купишь ты её - и чего? Это же очередной пылесборник, который завалится за шкаф, ты найдешь его лет через десять и страшно удивишься тому, что когда-то давно ты его на кой-то ляд купила!". Говорит это дама себе на бегу, целеустремленно мчась за хренью в едином порыве, как и было сказано. Это не обязательно пылесборник, это может быть идиотская шмотка, которую не с чем и незачем надеть или ещё какая-нибудь нелепая фиговина, в общем, говорю же, хрень. Так вот, это я понять могу, сама такая. Принять - нет, не могу, но понять - очень даже. В такие моменты мозг и чувство логики заменяются в голове у многих представительниц выданного мне богом гендера первобытным воплем "Бронзулетка-а-а-а!", - и этого довольно для дробного галопа в сторону её добычи. Знали бы вы, мужчины, какое счастье охватывает нас, когда мы умудряемся отхватить хрень и прижать её к вздымающейся груди! Это... Это... Ну, это как если бы наша сборная выиграла Кубок мира по футболу, через полчаса после этого ваш шеф упал бы перед вами на колени и сказал "Ваня! Я дегенерат, а ты во всём прав, занимай моё кресло, я ухожу в монастырь, ибо ты - гений, Ваня!", а Анжелина Джоли (помолодевшая против сегодняшней лет на десять и не обременённая браком и детьми) позвонила бы в вашу дверь и то-о-оненьким голоском попросила пустить её переночевать хоть на коврике, лишь бы рядом с вами, самым мужчинистым мужчиной в мире.

Между прочим, мальчики, зная вас, от нашего гендерного стола вашему могу сказать безо всяких сомнений, что, случись всё это в один день, ваш шеф и Джоли ломились бы в ваши двери напрасно. Ибо вас бы после завоевания нашими Кубка мира невозможно было бы поднять и строительным краном. Наоравшись и нарезавшись алкоголю, вы бы сами дрыхли себе на собачьем коврике в коридоре. Со счастливой улыбкой на лице. Ну да ладно, вы отчасти тем и прекрасны, в конце концов.

Я тут не о нас, наполненных недостатками, которые в полсекунды превращаются в наши самые милые достоинства, я про непостижимое. Я могу понять людей, идущих покорять Эверест. Могу понять экстремальный туризм. Желание заглянуть в Везувий за секунду до его извержения - могу. Могу понять чёртову уйму всего, честное благородное слово!

Но вот этого я понять не могу. Увольте, но нет!

( Непостижимое )

Если я как-нибудь на закате дней встану и скажу (тьфу-тьфу-тьфу!) "Мне срочно нужна сухарница! Жизнь без неё не имеет смысла!", - вяжите меня и смело вызывайте санитаров. Ибо это будет значить, что я поняла непостижимое. Что, как все мы знаем, означает безвозвратную утерю рассудка и навсегда отъехавшую крышу. Обещайте мне, что не дадите меня в трату безумию и не станете позволять купить сухарницу. Или не будет повести печальнее на свете, куда Шекспиру до сухарницы!

Ну а так-то доброго вечера. Пока можете не волноваться, пока наличие сухарниц в подлунном мире меня озадачивает, а, следовательно, непостижимое всё так же непостижимо. И слава богу.

1.Сообщество "Что читать" прекрасно. Оно дало мне знать, что "Дом в порубежье" Ходжсона вышел в русском переводе. Моего английского на чтение Ходжсона в оригинале всяко не хватает, а книжечка на русском - вот она, уже лежит, ждёт прочтения, заботливо купленная благоверным. В бумаге, да. Вообще к бумажным книгам отношусь в последнее время как к роскоши. Наверное, в недалеком будущем бумажные книги действительно станут относиться к этой категории, встав в один ряд с девушками Бонда в бриллиантовых колье. Так и вижу, как очередной Бонд спасает очередную девушку Бонда от очередного врага человечества и Бонда лично, а она такая цап из сумочки томик Монтеня - и ну читать. И после просмотра кино стройные ряды девушек (просто девушек, не Бонда, а вообще) будут мечтать купить книжку. Монтеня, ага. А не укупишь, дорого, станут копить и экономить на еде. И таки купят. И, натурально, офигеют, ибо Монтень - это вам не "Дьявол носит Prada".
Тьфу, отвлеклась, простите.

Итак, Ходжсон. В детстве мною был прочитан его рассказ "Свистящая комната". Боже-боже. Я была ребенком с буйной фантазией, привыкшим визуализировать текст, так вот - до сих пор боюсь и ненавижу шутов. Тех, что с бубенцами, и тех, что без них. Все типы и виды шутов вызывают у меня стойкую идиосинкразию. После свистящей комнаты, да. Кинг, к примеру, не любит клоунов и честно их опасается, поскольку есть чего опасаться, в "Оно" об этом всё написано. А я, извольте, не в ладах с шутами, спасибо Ходжсону.

Была в моем пионерском детстве песенка про шута. Такая, чтоб пионеры и особенно пионерки, собравшись у костра и прослушав эту песню, зарыдали в один момент. Финальный куплет помню наизусть - "Звени, бубенчик мой, звени! Гитара, пой шута напевы! Я рассказал вам быль о том, как шут влюбился в королеву". Песенка была тупейшая, смысл был в том, что шут при живом короле согрешил с королевой, та родила мальчика, похожего на шута, а шута закономерно то ли зарезали, то ли ещё как убили. И вот, когда пионеры и пионерки на последнем куплете уливались слезами жалости, я, помнится, сидела у костра со скорбным лицом снаружи тушки - и с невероятной радостью и восторгом внутри. Потому что так шуту и надо! И в "Свистящей комнате" шут тоже плохо закончил, хотя с возрастом я стала понимать, что невозможность удержать язык за зубами, предвидя последствия, это все же героизм, а не тупость и недальновидность. В общем, докладчик закончил и ушел читать "Дом в порубежье". Докладчик взрослый, он почти не боится, он морально готов к чтению.

2. Докладчик наврал и вернулся для того, чтобы заявить: сообщество "Что читать" ужасно. Там пишут, что автор Зощенко - так себе автор, капустники - его предел, что "хочу насладится", что "порикомендуйте", что "появилось непреодалимое желание", что "желательно открыть Путина со стороны человека" - и много ещё чего такого невероятного.

3. В общем, докладчику сообщество "Что читать" нет-нет да помогает найти интересное для прочтения, а заодно дает понять, насколько многообразен и неоднороден читающий мир.

4. Вот теперь докладчик точно ушел, на ходу желая вам хороших выходных.

5. Люблю цифру пять. Пусть будет.

Взгромоздясь в выходной в половине девятого утра, некоторые чувствуют, что мироздание нанесло им обиду - и варят себе кофе, возмущенно сопя. Однако подготовка к встрече родных и близких, которые приедут в гости на предмет завопить с порога "С восьмым марта, чадо!" (а затем провести лекцию об истории возникновения праздника (в сотый раз), блиц-симпозиум по вопросам "Как ты этого не знаешь?! Этого стыдно не знать!", "Бездна твоей ограниченности и неграмотности не имеет дна!", "Но я всё равно тебя люблю, потому что все матери мира любят трудных и некузявых детей") - так вот, родные и близкие должны быть встречены чизкейком. Это в вопросах политики, экономики и мироустройства родные и близкие кладут некоторых на лопатки в один присест, а вот в вопросах кулинарии некоторые, хмыкнув, одной левой устраивают родным и близким классический хук. Умеют некоторые готовить, чего уж там скрывать.

Так вот, кофе и ноут, утро, некоторые смотрят рецепты чизкейка на разных ресурсах, заморочившись вопросом - можно ли смешать в начинке жирный творог с "Филадельфией", сочетаются ли они между собой? Нет, некоторые уверены, что сочетаются, но хотят среза мнений, так сказать. И читают, а чего. Углубляются всё дальше и начинают звереть, натурально. Откуда большая часть готовящих барышень взяла этот их стиль общения, унавоженный смайликами до нечитаемости рецепта? И усыпанный уменьшительно-ласкательными суффиксами к тому же, а?

"Берем оставшийся в холодильнике сыр, чтобы он не пропал (смайлик дьяволенка с вилами). Натираем на терке цедру одного лимона (смайлик в виде круглой рожицы с поднятым указательным пальцем). Остатки лимона режем и заливаем кипятком (три счастливых смайлика подряд). Это будет лимонад, когда остынет (смущенный смайлик). В него надо будет добавить сахар (смайлик удивленный, смайлик классический, смайлик, подпрыгивающий от счастья). Приступаем к чизкейку (восклицательный знак и куча разных смайликов).

- Ты, блин, кулинар! Ты какой сыр-то берешь, а? Твердый, что ли? Ты примени к тексту мозги, а не смайлики, дура дурацкая! - вопят некоторые, не задумываясь, что раз такие тексты некоторых бесят, так закрой и не читай, делов-то. Но нет, некоторые во всем хотят дойти до самой сути, чтоб им ни дна, ни покрышки. Потому некоторые воодушевленно продолжают чтение. И - опа! - натыкаются на комменты. В комментах мрак, жуть и разжижение мозга.
- Наташечка, не можешь ты мне поподробней расказать про лимончик для тортика? (смущенный гадский смайл).
- Спасибочки, Люсенька, что комментишь мои рецептики, сейчас отвечу! (блескучий искрящийся букет роз в довесок).
- Жду, солнышко! (на полстраницы - веселая ворона с врезкой "Обожаю тебя!". Всё, ясное дело, в блестках и разноцветных брызгах).
- Наташечка и Люсенька, как хорошо, что вы у меня есть и с вами всегда приятно поговорить о кулинарии!
- О кулинарии?! - орут некоторые, закрывают страницу, нервно курят, включают телевизор, ругаются с ним до полного непримирения сторон, открывают форточку, кричат в неё "Заткни свою сумасшедшую собаку, идиотская девочка!", варят себе ещё кружку кофе, ещё курят - и выдыхают.

А завтра некоторые сделают чизкейк так, как надо, безо всяких там Наташенек, смайликов, букетиков, лимончиков, сметаночек, ложечек, солнышек и прочих белочек с зайчиками.

Вывод: девочки, до какой же степени нас любят наши мужчины, что до сих пор не изничтожили гендерного праздника восьмое марта, а? Со всеми нашими гусями - любят и поздравляют. С другой стороны, если быть объективной, далеко не все из нас, слава богу, общаются в режиме, описанном выше. А с третьей стороны - может, как раз такой режим общения, образа мыслей или их отсутствия, некоторым мужчинам и нравится?

В третье я не верю, неа. А праздников чем больше, тем лучше, тем более что восьмое марта - это праздник, обозначающий старт новой весны, что и в самом деле чертовски радостно. А чизкейк этот мы ещё разъясним. Под чай-то да под весеннее настроение - самое оно.

Имею честь поздравить вас с весной. Всех. Тут идет такое количество смайлов, букетов, брызг шампанского, блесток и конфетти, что вы могли бы ослепнуть. Дабы этого не случилось, ограничиваюсь буковками, ничего?

Доброго дня.

И это абсолютно однозначно. Решила найти фильм "Французский поцелуй", дабы вечером с удовольствием и не напрягаясь пересмотреть, а то мозг мой кипит и разум возмущён разными крышесносными трудами. Иду спрашивать у Яндекса, мол, где мне скачать мои планы на вечер, дорогой друг? Дорогой друг Яндекс, пока я набиваю название, подсовывает мне разные варианты.

Французский поцелуй. Техника.

Прочла. Повтыкала. И думаю себе, мол, ну надо же, какое забавное название для техники - французский поцелуй-то. Хотя... Миксер "Французский поцелуй". Хм. Пылесос "Французский поцелуй"... Тут я начала хохотать. Правда, быстро закончила, потому что память нашла нужный файл и сообщила мне укоризненно огромной бегущей строкой по периметру мозга: "Техника французского поцелуя, слышишь-нет, реликтовая моя?! Не пылесос и не миксер! Не блендер и не стиральная машина! Не хлебопечка и не утюг!".
- Всё-всё-всё, - сказала я памяти. - Я всё поняла, да-да. Прости-прости.

Пойду открою входную дверь. За ней стоит старость, я уверена.

Она становится четче по ноябрю. Помните, когда весна (вы же еще помните, что она бывает, да?), то черные ветки предвесенних деревьев прорисовывают предстоящую зелень листьев этаким пунктиром, туманным зеленоватым облачком вокруг отсыревших крон. Облачко дрожит от воздуха, но пройдёт неделя и глядь – обещанное свершилось, почки повыпрыгивали на местах будущих листьев и обозначили весну. И будущие кроны уже вовсе не туманны.

В ноябре прорисованность четче, потому что черно-белое всегда определенней цветного, цветное обманчиво, черно-белое бескомпромиссно и категорично, как приговор. Приговор прост: до весны будет белое, серое и черное, кто не спрятался под плед с ярко-оранжевыми квадратами – тот лопух, тому хуже, чем тем, у кого есть плед. Правда, у того тоже, знаете ли, есть шансы пережить зиму радостно. В конце концов, за скукой черно-серого ноября, даст бог, подкрадется белый декабрь, который (молю тебя, о, средняя полоса России!), может, даже включит солнце. А нет, будем спасаться эрзацами солнца: мандаринами, елочными шарами, бросающими искры от гирлянды на книжные шкафы и делающими корешки книг как никогда манящими, будто в мультфильме «Щелкунчик». Вот уже мышиный король высунул три сытых морды из угла, вот уже засияли камни на его короне, вот уже вынул саблю Щелкунчик, вот уже полетел в сытые морды деревянный башмак нашей будущей принцессы, вот…

- Кррра! – тоскливо, будто свежеиспеченная вдова с тремя малыми детьми, выкрикнет ворона за окном – и снова ноябрь, и до нового года ещё ого-го, а выходить в эту хмарь, в эту тоскливую бесконечную сырость, именуемую синоптиками повышенной влажностью с возможными (всевозможными, вернее сказать) осадками, не хочется до того, что вот-вот зубы начнут крошиться.

Хотя… Кофе свеж и чёрен, аки арап. Сыр сливочно-бежев и призывен, а уж солёные крекеры, на которые намазан тот сыр, и вовсе восхитительны, будто обещание вечной любви или хотя бы сиюминутной довольной сытости, на худой конец.

Я знаю точно, что осень и зиму можно пережить. Кабы не знать, что за ними непременно будет весна, то пережить и вовсе было бы нереально, но она будет, потому надо гнать от себя временные тоскливости и мерзопакости.

А что кругом всё прорисовано серым, белым и черным – так и что? Мои ровесники помнят, как в нашем детстве был один вариант телевизора, чёрно-белый. О цвете в телевизоре мы даже и не думали. И ничего, «Белеет парус одинокий» по Катаеву шёл в том черно-белом телеке просто на ура.

Прорисованность, конечно, дело такое, дюже, я бы сказала, мрачное, но, пока есть кофе, крекеры и книги, пусть и без гирляндных отсветов на корешках, пока есть работа и пока ты хоть кому-то нужен – ну её к бесу, прорисованность. Не за горами новый год, а там и восьмое марта. Такими семимильными календарными прыжками лично мне мыслить проще, чем предлагаемой мне природой прорисованностью.

Доброго дня и вам.

Я люблю утро субботы. Раздвинуть шторы на кухне, посмотреть на серый осенний двор, подивиться тому, сколь затейлива среднерусская природа: ещё вчера листья, прижавшись перед финальным прыжком, сидели, вцепившись в ветки изо всех сил, а ночью у них был решительный кульбит - фьюить! - и вот они уже лежат на асфальте, а осиротевшие деревья смотрят на них с неодобрением. Жаль, я не видела того кульбита, эх, жаль. Ну и ладно, зато у меня на кухне кофе, в телевизоре кто-то что-то умиротворяюще бубнит, я готовлю к обеду запеканку из курицы и овощей, вдумчиво помешиваю, по привычке разговариваю с продуктами ("А вот у нас какой порей, какой красивый, какой вкусный!", "Хоро-о-ошенькая какая картошечка, кру-у-угленькая, шкурка то-оненькая", "Перец, а, перец? А почему ты болгарский? Ты же московский и на нашей даче вырос!"), ловлю себя на этих самых разговорах с едой, тихо смеюсь, потому что основные едоки ещё спят - в общем, утро субботы восхитительно. Подготовив продукты, я накрываю форму фольгой - и оставляю на пару часов, к обеду будет чем похвалиться, трам-пам-пам! Рецепт сегодняшней моей запеканки - от Лары, вот тут вот лежит.

Я стою, курю, смотрю на сиротскую московскую осень, она совсем не такая, как стремительная сибирская - та ка-а-к оглушит тебя красками, ка-а-ак включит в сентябре летнюю погоду, ка-а-ак жахнет сразу после этой жары заморозками - ух! Осень в Сибири короткая, в октябре уже вовсю снег и холодно, так что осени в тех краях приходится торопиться, тамошняя осень - всегда блиц, но до чего же он яркий и щедрый, чёрт возьми! Московская осень спокойна даже в осенней красоте. Она тихо подкрадывается, мягко стелет, с достоинством аристократки демонстрирует свои красоты миру, а, как листва окончательно покинет деревья - глядь, куда делась вся утончённость манер московской осени, куда запропастились фамильные бриллианты, от которых так брызгало желтым, рыжим, голубым, синим и алым? Сидит себе не парапете сиротка в мышиного цвета платьице, смотрит на тебя строгими серыми глазами - ай да осень, ай да актриса, многоликости твоей позавидует вся оскароносная братия Голливуда!

У меня не просто так лирическое настроение сегодня. Да-да, не просто. Видите ли, в момент пробуждения я была в восторге от собственной гениальности, ибо мне приснились стихи. Да ещё какие, Пушкин бы умер от зависти! Подскочив, я решила срочно разбудить всех домашних, дабы похвалиться, но сначала понеслась к ноуту - знаю я эти коварные мгновения после пробуждения, сейчас помнишь, что снилось, а через секунду уже фиг. Потому я мгновенно записала дивные строки - и неспеша пошла себе в ванную. Придя из неё уже вполне проснувшейся, я перечитала своё снотворчество. Написано было следующее:

Я плыву по реке в тоске,
Две мои обе руки в песке.

В общем, слава богу, что я не перебудила дом.

Остаюсь всегда вашим гениальным поэтом, желающим вам хорошей субботы.