Тридцать восемь лет ожидания.

Она красива. Она из тех женщин, которых мужчины, по мнению секретарши Верочки из "Служебного романа", не пропускают. Тридцать восемь - это такой возраст, когда на двадцать пять уже не тянешь, а на тридцать ещё можно, особенно если в сумерках стоять спиной к окну. Или сидеть. Она одинока, занята собой, потому все такие тонкости знает и тщательно выбирает место в кафе, чтобы эффектно сидеть и умопомрачительно выглядеть. Я плюхаюсь напротив, расхристанная от жары и просто от неумения выбирать эффектные позы, ставлю ноги на перекладину стула, подпираю щеку рукой и начинаю слушать.

- Понимаешь, только и делаю, что жду, - начинает она свой обычный для меня монолог. - Собаку купила, чтоб ждать было не скучно, с ней и правда веселей, она такая дура прелестная. Только с ней столько мороки, уехать в отпуск - целое дело, но она теплая, меня любит... Только как бы мне не стать той, что всю жизнь живет одна, меняя умерших собачек на новых.
- Погоди, а как твой этот... (я щелкаю пальцами) ну... блин! Механик, что ли?
- Сама ты механик! - обиженно откидывается она на спинку стула. - Конструктор он. Что-то там с космосом, но толком не знаю, они же все такие секретные, такие на подписке на какой-то... Впрочем, уже всё равно. Мы расстались.

Конструктору было сорок лет. Он уже лет семь как был разведен и в личной жизни перебивался несерьёзными романчиками, что-то в той (предразводной) жизни так его ударило, что я не представляла себе его вновь на ком-то женившимся. Но одно дело - я, а совсем другое - Юлька. Ей вообще не надо реальности, она все сама себе способна представить. Вот тут они с конструктором станут спать, вот тут - завтракать, она все красиво разложит, украсит тосты листиками мяты, а на ужин у них будет то-то и то-то, а вечерами они станут смотреть вот это-то, а ещё ей не поздно родить... Собственно, на моменте, когда она рассказала конструктору, как она распланировала их будущее, конструктор, уверенный до этого, что она тоже ведёт с ним необременительный роман, а вовсе не позиционную войну по завоеванию его жизненного пространства, немедленно покинул здание, что твой Элвис. Напоследок припечатав Юльку "половозрелой идиоткой", между прочим.

Юлька сидит, рассказывает мне об этом, делает губы трагической скобкой, а я параллельно вспоминаю всех её Аркашек и Димасиков, всех её Андрюшечек и Германов Евгеньичей - и понимаю отстраненностью незаинтересованного человека, что вот же ж, Юлька, тебе и впрямь светит прожить твою жизнь в мечтаниях, подкладывая под бок по ночам собачку-недоразумение, чтоб та грела и создавала иллюзию живого присутствия. Ты собачку завела не от любви к животным, не от интереса к ним, не для радости, которую они дарят людям - ты завела её для иллюзии, милая. Мол, дома ждут, надо идти. Мол, извини, мне надо спешить, у меня дела (очередному конструктору или ещё кому такому) - и фьюить! - гордо ушла. Юлька ты Юлька, дурища ты дурища, тебе, черт тебя возьми, скоро сорок, а так и не понимаешь, что любому мужчине от тебя нужны не планы на совместную жизнь после трех свиданий, а тепло, понимаешь? Тепло. Они ведь все уже взрослые, жизнью мятые да битые, им стихов не надо, им "Элегия" Массне никуда не впилась, им прижаться хочется, нужность свою почувствовать, необходимость, слышишь, Юльк? А ты им "можем не жениться, станем так жить - ну, чтоб ты не боялся, если что". Надо так, а? Я вот не мужик, но коли мне с третьего свидания прочесть стихи, поставить "Элегию" и предложить брачные узы - я сбегу быстро и некрасиво, может, даже через балкон и в одном белье.

Господи, Юлька ты Юлька... Не нужны никому твои романтические иллюзии, ни мне, ни конструктору, ни зоотехнику, ни президенту. У нас на случай романтических настроений есть книги и фильмы. И близкие, с которыми можно распить нечто романтическое. А ты всё танцуешь на своих граблях, все вытесываешь из своих партнеров Галатею, с первого же дня знакомства и лопатой, причем. Они не такие, как есть, нет! Они должны быть (точно дура ты, Юльк) такими, какими ты их хочешь видеть. И вот ты начинаешь лупить ни в чем не повинных сформировавшихся сорокалетних мужиков лопатой по спине. Своими представлениями о том, как вы будете правильно жить. А мужик ещё толком разуться, на минуточку, не успел...

- Эй! - возмущенно кричит Юлька и машет передо мной сигаретой.
- А? - вздрагиваю я.
- Ты где сейчас была, я тут ору тебе, ору! - обижается Юлька.
- Прости, чего-то задумалась, - развожу руками я.
- Так я тебя опять спрашиваю - сколько мне ещё ждать, а? Тридцать восемь лет жду! Найдите мне уже нормального мужика, у вас же столько знакомых, а? У тебя, у Ленки, у Рябинина, у..., - перечисляет общих друзей Юлька.
- Юль, - говорю я. - Да забей, а? Поживи пока эгоисткой, только для себя. А там, глядишь, и сорок скоро. А в сорок лет - что?
- ...Жизнь только начинается, - улыбается Юлька. Улыбается, а у самой в глазах слезы стоят.

Познакомьтесь кто-нибудь с нашей Юлькой, в самом деле. Она хороший человек, правда. Нету больше сил выслушивать ежемесячно про её тридцать восемь лет ожидания. А ну как в сорок лет она ещё чего хуже придумает? Или сделает традиционные монологи ещё более длинными? Я ж тогда точно выскажу ей всё, что думаю. А кому это поможет, а? То-то и оно, что никому...