prosvetj

Мир монашества только на первый взгляд жесток, исполнен аскетизма и жёсткого распорядка, заведённого еще на заре обретения человечеством веры. На второй взгляд он ещё хуже. А на третий он и вовсе невыносим. Но привыкаешь. Ко всему привыкаешь. Особенно если ты монах ордена Смерти. Да-да, той самой, с косой, которая приходит за каждым и вмешивается в его личные планы одним ударом отточенной косы. Да чего там вмешивается, просто рубит те планы на корню. И навсегда. Но, будучи монахом на службе у Смерти, к смертям привыкаешь, как иначе. Капюшон поглубже на глаза, коса аж прозрачна от невероятной отточенности, эмоции - прочь, голова должна быть пустой. "Взы-ы!" - и одной душой человеческой меньше. "Взы!" - и ещё одной. И ещё. И ещё. И ещё...

Смерть выделила своим адептам (а они навсегда адепты, им не подняться на другую ступень иерархии, тут карьеры не сделать, тут один руководитель, бессменный и вечный - Смерть) небольшой земельный надел. Монахи выкрасили стены монастыря белой краской, высадили газонную траву вокруг, поставили маленькую колокольню - всё, как положено. Не зная, чей это монастырь, примешь его за сотни самых обычных. Только сотню обычных найти легко, а в этот не попадёшь, не зная точного адреса. А коли кто со стороны и узнает тот адрес, много их сейчас развелось, любителей чужих тайн, искателей и умников, так вокруг монастыря наложен Смертью отвод для глаз. Каждому любителю чужих тайн, искателю и умнику, место, на котором стоит монастырь, покажется маленькой поляной. И на той поляне любому постороннему враз прихватит сердце, да так сильно, что он опустится на поляну, схватившись за левую сторону груди - и даже не услышит тихого "Взы-ы!". Потому и не бывает гостей в монастыре, ясно.

Ежедневный ритуал заточки кос происходит у монахов посменно. Кто-то в патруле, а кто-то на хозяйстве, им и косы затачивать. Заточка проста: трава у монастыря особенная. Косишь траву и затачиваешь свою косу до прозрачности. Смерть - существо мудрое, всё давно предусмотревшее. Даже наличие такой вот травы для заточки кос. Коса должна быть острее взгляда, в ордене Смерти садистов нет, человек должен отойти в мир иной мгновенно и качественно. Муки - они для жизни. А смерть обязана приходить вовремя и убирать очередную душу профессионально.

- Вы, мои милые, чего это удумали? - удивилась в одно из своих посещений Смерть, - Вы чего это к колокольне примотали, а? Вы в уме у меня тут или совсем уж страдать головой начали, как сопливые гимназистки?!
- Это - воздушные змеи, - тихо прошептал главный монах ордена.
- Что-о-о?! - грозно привстала с кресла Смерть.
- Воздушные змеи, - твёрдо проговорил монах.
- Зачем? - хлестанула его металлом в голосе Смерть.
- ...Так к богу ближе, - прошептал самый младший монах ордена.

Смерть встала с кресла, и монахи ещё глубже втянули головы в плечи. Смерть вгляделась в колокольню. В воздушных змеев, бьющихся на ветру. Оглянулась на монахов.
- Пусть будут, - сказала Смерть, - чего уж. "К богу ближе", надо же... Дети. Хотя... Красиво. "К богу ближе...". Ладно, чего там, люди же... Ладно, пусть будут, идите...

Монахи точат косы, воздушные змеи трогают небо бумажными боками, Смерть ведёт подсчёт душ. Всё правильно. Всё логично. Всё бесконечно. Хотя каждый из нас имеет свой предел, всё бесконечно. Если бы в мирах Вселенной не было такого мироустройства, его бы стоило придумать. Но такое мироустройство есть, и это хорошо. Так к богу ближе...