Визит.

[prosvetj]

Тихий московский дворик, окружённый суровыми двенадцатиэтажками и мирными древними пятиэтажками, тихо вдыхал вечерний воздух, измучившись после палящей дневной жары. Даже дети не вопили что-то своё упоительно-счастливое, а утомлённо ковыряли песок в песочнице, ожидая, что их вот-вот поволокут домой - мыться, ужинать и спать. Бабульки сидели на лавочках и обсуждали всех, проходящих мимо, особенно упирая на "О, времена! О, нравы!" применительно к коротким юбкам, шортикам и маечкам без бюстгальтеров. Завидовали, одним словом. Но тоже тихо и без запала. И тут во двор, сияя мытыми боками, въехала огромная чёрная "БМВ". Из неё вылезли два быковатых юноши в цепях и браслетах (не в тюремных). И завопили, адресуясь к молодняку, собравшемуся за гаражами вокруг нескольких пластиковых баллонов с пивом, мол, Антоха-Леха-Серый, здорово!

Как выяснилось из дальнейшей громкой беседы, двое из ларца "БМВ" приехали "к корешам на район", потому что "в натуре давно не виделись". Увидевшись, молодые люди чинно пожали друг другу руки, разом закурили, окутав гаражи облаком дыма, и... И поняли, что говорить-то, вроде, и есть о чём, но как-то не клеится разговор. То ли жара подействовала и на их нехитрые мыслительные процессы, то ли они и сроду особо не умели разговаривать - непонятно. Но чего-то явно не хватало.
- О! - закричал один из быковатых юношей, - У меня есть классный диск, послушаем?
После этого риторического вопроса юноша нырнул в недра машины и через секунду двор огласился рэпом. Афроамериканец рассказал двору о том, что кварталы ждут ночи, потому что в ночи не видно чёрных братьев и им так удобней грабить белых "жирных индюшек", которые должны быть ограблены, ибо чёрные братья страдают без денег. А работают пусть белые. Трам-пам-пам, а-а-а-а!

Неизвестно, понимали ли быковатые юноши и их друзья "с района", о чём повествует чёрный борец за права афроамериканцев, но, судя по лицам, не очень. Зато беседовать им явно стало удобней.
- А Танька скоро приедет с Турции? - спросил один из быковатых.
- Чо? - проорал тот, к кому приехали в гости.
- Танька! - завопил быковатый.
- Она в Турцию уехала! - прокричала принимающая сторона.
- А когда приедет?! - срывая голос, вопросил быковатый. Судя по всему, именно этот вопрос и был основной темой его визита.
- А хрен знает! - отбивая чечетку, равнодушно ответил то ли Лёха, то ли Антоха, а то ли и вовсе Серый.
Африканский борец за право грабить белых запел о том, какая у него красивая чёрная девчонка, какая у неё грудь и что она подарила ему на день рождения пушку. Факинг пушку, да-да. При слове "факинг" быковатый номер два заорал, перекрикивая вопящего рэппера, что "Мне пить нельзя, я за рулём!". Тусовка уважительно, но с сочувствием, глянула на быковатого номер два и продолжила пить пиво, выбивая чечётку. Прошло полчаса. Диск кончился. Быковатые ещё раз пожали руки "пацанам с района", загрузились в "бэху" и чинно отбыли, трижды просигналив клаксоном на весь двор.

У нас стеклопакеты, и я могла пропустить эту смычку районов, кабы не вышла на кухню, где нет стеклопакета, за чаем. После просмотра сцены захотелось облить всех кипятком. Как быковатых, так и местных. Ну и заодно гнусного чёрного рэппера. Факинг рэппера, мать его, чтоб понятней. Старушки сидят на лавке в анабиозе после удара по ушам и выглядят ну прямо как рыбы, волею судеб выкинутые на сушу злобной стихией. Пойти, что ли, гаркнуть у них над ухом, чтобы пришли в себя?