prosvetj | Угол.

Я с детства не любил овал,
Я с детства угол рисовал.
(с) Павел Коган

Рисовать углы на узоре собственной судьбы - никакая не наука. До старости, до самой последней стадии дряхлости, все до единого из рода человеческого идут дорогой углов. Они бывают разными, в большинстве случаев зигзагообразными, те самые углы. Только, бывало, начнёт жизнь идти симпатичным овальчиком, всё тихо, спокойно, размеренно и приятно, ан нет! На тебе угол, да на тебе два, да держи вот ещё три, чтобы уж совсем замечательно и чтобы никаких тебе овалов! Вон, друг Андрюха, тот, видите, высоченный кареглазый блондин? Дружили ещё как, вовсе не подумала бы, что сможем по жизни разбежаться. Кто первым огрёбся в "Артеке" за разрисованные подписями пионерские галстуки? Мы с Андрюхой, конечно. Бесполезно было объяснять вожатым, воплощавшим в себе весь комсомольский пафос мира в течение дня и снимавшим эту стягивающую кожу маску лишь буйными ночами, что подписи на галстуках - это память о здешних друзьях. Куда там! Чуть из лагеря не выперли, мы с Андрюхой тогда перетряслись. Вот это был угол! "Как вы, пионеры, самые лучшие из ныне живущих пионеров СССР, могли себе позволить замарать наш флаг, наш красный флаг, этой гнусью?!".
- Не хуй же мы там нарисовали, в самом деле, - шепнул Андрюха, когда мы стояли перед осуждающим строем.
- Молчи, - говорю, - точно выгонят!
Не выгнали, простили на первый раз. А уже на следующий сезон весь "Артек" в едином порыве расписывался на галстуках, кого тут выгонишь - всех? Махнули рукой, а потом эти росписи на галстуках стали доброй традицией лагеря, этакий батик из "Артека", серьёзно. Много у кого, поди, ещё остались те галстуки. Хоть и давно было.

В 10-ом классе Андрюхе ой как надо было получить золотую медаль, он намылился в Москву, в МГИМО. Потому не задумавшись ни на единую секунду смело сдал меня, которая списала номера билетов, пробравшись в учительскую, вместе с вопросами на них. Что я успела на кое-какие билеты поставить крап - это ему было не с руки говорить, самому должно было пригодиться. И что сам на атасе стоял, тоже как-то в суматохе забыл рассказать. А вот что я... Эх. Но меня не выгнали, потому что и так выпускной класс, да и не двоечница я, отнюдь. Пожурили, родителей вызвали да и снова меня пронесло мимо беды. Хотя как сказать... Тот угол, в который загнал меня Андрюха, был одним из самых болезненных и памятных. С тех пор мы с ним не виделись. Я простила, конечно, но руки не подам ни за что, в гробу я видала такие углы.

В универе подставы были уже не так болезненны, но углов хватало. Невзлюбила меня преподша, бывает. Я девка язвительная, неглупая, а тётка оказалась сушеной воблой, учившей нас по учебникам 40-х годов. Юность бесконечно презрительна к чужим недостаткам, ей со мной мало не казалось. Углов она мне понаделала порядком. Но тут мы квиты - она тоже не знала, где пятый угол искать, когда я открывала рот на семинарах и объективно, на основании фактов, доказывала её фантастическую профнепригодность в современном научном мире. А уж все эти момиолётные студенческие романы - ух! Только учись ловить топор да не хрипеть горлом, если пришлось поймать его именно им, горлом. Угол, угол, ещё один, подружка Верка с веером углов в руках, с вечной позицией "она его бросит, а я подберу, я не гордая". Ох и старалась она, ох и дока была по улыбкам в лицо и по шепоткам и сплетням по углам. Мне бы учиться её умению плести интригу, да мне и до сих пор как-то противно, так что ничего, и так справляюсь. Минус подруга, естественно, но это уже после универа.

На работе углы уже вообще казались семечками. Подумаешь, угол! Да я вам столько углов сама наделаю - замучаетесь собирать! Ха! Только откуда-то исподволь, откуда-то из глубины подсознания, нет-нет да стала всплывать мысль, мол, милая, а зачем тебе самой переть буром и напарываться на вот этот и вот этот острый угол, подскажи? Может, умный в угол не пойдёт? В конце концов, не хватит у тебя транспортиров на все углы мира, пора быть поспокойней, а? Но эта мысль тщательно загонялась мною в угол и там пиналась под рёбра, ибо не фиг!

А вон того видите, в ветровке и под зонтиком? Ну вон он стоит, с букетом? Ага, этот самый. Тот ещё был угол.
- Привет, Лёш! - скачу я радостно по лужам без зонта.
- Вика, здравствуй, - и лицо растерянное и перекошенное.
- Что случилось? - говорю и сердце ухает в угол.
- Вика, нам надо поговорить...
Ничем хорошим разговор не кончился, как ничем хорошим никогда не кончаются фразы про "нам надо поговорить". Ничем. Хорошим. Оказалось банальное: моя очередная подружка подсуетилась и залетела от всего такого бедненького Лёшки. И он, "как честный человек, обязан"... Хлопнула его букетом по морде да ревела потом белугой всю ночь, забившись в угол дивана. Ничего, крепче буду, подумаешь!

Подумала. Вышла замуж. Ращу сына, Пашку. Столько за это время углов сменили - ужас, оба с мужем понаехавшие, так что пришлось посмотреть на "простую незамысловатую жизнь". Ничего, справляемся. И готовы к очередным углам, нам не привыкать. А вчера сын подходит ко мне и гордо говорит, что папа научил его стихотворению.
- Какому? - ласково спрашиваю его, оторвав глаза от срочного перевода.
- Я щ детщтва не любил овал, я щ детщтва угол рисовал! - гордо декламирует Пашка.

... Сижу реву, чего. И целую его в кудряшки. Нарисуешься ещё своих углов, мой мальчик, нарисуешься, родной. Только бы поменьше, только бы поменьше, а то никаких карандашей не хватает на наши углы. Особенно тех карандашей, которые чёрного цвета.